Patchwork El blog de Sylvia

jueves, 5 de enero de 2012

Publicado por Sylvia Reguero en 23:26

Si por Madrid veis a alguien con la bufanda que os enseñe ayer,esa es Sylviahija .......

5 comentarios:

DACHA ARTESANA dijo...: Estaré pendiente por si acaso la veo por la Puerta del Sol o Preciados, que apenas hay gente...; 9:34 a. m.
corapensa dijo...: !Una bufanda muy original y calentita! feliz año; 9:40 a. m.
Maty Miranda dijo...: Hola Sylvia que bufanda más bonita, no creo que llegue a verla ya que no vivo allí. Te deseo un FELIZ AÑO NUEVO, salud para toda tu familia y para ti.
Un fuerte abrazo.; 10:11 p. m.
kareencountry dijo...: Que bellas fotos, ese tour no tiene precio, es una belleza. Muchas bendiciones y prosperidad para el 2012.
Besitos; 10:33 p. m.
menduca dijo...: me gustó lo de sylviahija...

cuántas cosas que has hecho para navidades... cuando eche a mis hijas de casa empiezo a hacer ese tipo de manualidades jejje. Ahora no puedooooooooooooooooo.
Pero la verdad es que la paso lindo con las mostras.; 10:53 p. m.

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Ciudad del Paraiso (V.Aleixandre)

Siempre te ven mis ojos, ciudad de mis días marinos.
Colgada del imponente monte, apenas detenida
en tu vertical caída a las ondas azules,
pareces reinar bajo el cielo, sobre las aguas,
intermedia en los aires, como si una mano dichosa
te hubiera retenido, un momento de gloria,
antes de hundirte para siempre en las olas amantes.

Pero tú duras, nunca desciendes, y el mar suspira
o brama por ti, ciudad de mis días alegres,
ciudad madre y blanquísima donde viví, y recuerdo,
angélica ciudad que, más alta que el mar, presides sus espumas.

Calles apenas, leves, musicales. Jardines
donde flores tropicales elevan sus juveniles palmas gruesas.
Palmas de luz que sobre las cabezas, aladas,
merecen el brillo de la brisa y suspenden
por un instante labios celestiales que cruzan
con destino a las islas remotísimas, mágicas,
que allá en el azul índigo, libertadas, navegan.

Allí también viví, allí, ciudad graciosa, ciudad honda.
Allí donde los jóvenes resbalan sobre la piedra amable,
y donde las rutilantes paredes besan siempre a quienes siempre cruzan, hervidores de brillos.

Allí fui conducido por una mano materna.
Acaso de una reja florida una guitarra triste
cantaba la súbita canción suspendida del tiempo;
quieta la noche, más quieto el amante,
bajo la lucha eterna que instantánea transcurre.
Un soplo de eternidad pudo destruirte,
ciudad prodigiosa, momento que en la mente de un dios emergiste.
Los hombres por un sueño vivieron, no vivieron,
eternamente fúlgidos como un soplo divino.

Jardines, flores. Mar alentado como un brazo que anhela
a la ciudad voladora entre monte y abismo,
blanca en los aires, con calidad de pájaro suspenso
que nunca arriba. ¡Oh ciudad no en la tierra!
Por aquella mano materna fui llevado ligero
por tus calles ingrávidas. Pie desnudo en el día.
Pie desnudo en la noche. Luna grande. Sol puro.
Allí el cielo eras tú, ciudad que en él morabas.
Ciudad que en él volabas con tus alas abiertas.

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